tiempo

Yo no sé si desear el silencio y apreciarlo lejos de la dura losa que pesaba, arañaba y ahogaba tanto sobre mis hombros y mi nuca antaño, sangrándome los omoplatos por los golpes, la tráquea aflorando por la garganta para respirar; tiene algo que ver con crecer y hacerse mayor. Lo único que yo sé es la consciencia que va posándose en mis sienes, como los años sobre mi piel. Consciencia de una misma y de sus propias carencias. O virtudes. Consciencia de la introversión, del no-control sobre las emociones y el cuerpo. Sobre esas necesidades que aparecen sin reglas ni patrones, así de repente, tras dos días o después de largas semanas, para quedarse el mismo tiempo impredecible. Soy tan introvertida como una planta a la que ir transplantando para que no se muera. A veces hay que regarme mucho, otras necesito que el agua esté bien lejos de mí. Solo necesito tiempo. Tiempo, siempre.

en realidad jamás he sabido escribir

delirante efluvio de palabras
desnitizándose en la etereidad
o cómo querer decir mucho
sin decir absolutamente nada

las palabras se me escapan como las personas
no hay metáfora posible para definir mi estupidez