El pozo ya se me antoja derribable y las lenguas bífidas y hedientas de las serpientes no consiguen hacerme nada. Ya no me importa vuestra inútil presencia en mi vida. Voy a ser yo, y a ese yo hay gente que lo quiere. Mucha más gente de la que me podría merecer.

Podríos, sombras.

Hola futuro.

·

(Lo jodido es esta sensación como de vacío, eso de sentirse solo en un mar de gente, de no sentir emoción alguna, de ser un organismo inherte que respira apáticamente esperando su gran casualidad.)

(If you never try, you never know.)

Y es que yo lo intento,
lo intento de verdad.
Te lo juro.

Mi necesidad de escribir se queda reducida a sinónimos, a bucleicos ciclos de palabras que intentan disimular que soy depresiva y monotemática.

(Monotemáticamente depresiva.
Depresivamente monotemática.)

-No me extraña que nadie me haga caso. Yo también estoy harta de mí.-

Mis gritos silenciosos no pueden ser más indiscretos. Descarados incluso. Pero claro, no hay nadie que escuche al otro lado. Nadie que comprenda la rabia que se está comiendo mis órganos vitales con horror, con una furia desmedida. No hay nadie que quiera leer entre líneas, que se haya preguntado por mis reclusiones, por mi falta de respiración, por los demasiados excesos en noches desesperadas. No es que nadie lo comprenda, es que nadie lo quiere ver. Que tengo demasiado odio acumulado y ganas de ahorcar. Que necesito enviarlo todo a la mierda para poder renacer. Lejos. Donde las sombras avariciosas y toda mi rabia no puedan encontrarme. Donde sea yo. Con el mundo y no contra él. Siendo una persona de una vez por todas.