Fressa muda

Xiscles de migdiada porpra
per fretura d'esguard.
                         (Aquella manca inefable
                                                   inculcada.)

Amb ganduleria altisonant, miols.
Les nostres veus brillant tant com llums apagades,
emmudint tot mot en disfresses de purpurina.

Són crits de diumenge,
ben plens, ben assolellats, ben baladrers;
                                            ben silents.

I tot tan sols per les esquerdes
que ens erigeixen
i aquell parell de dibuixos blancs
que confiem tan propis i extraordinaris.

Però no som res
i la fressa muda
no ens darà
cap vespre de la mà
ni sang que el cor
faci bombejar,
sino que la farà brollar
sense fi
fins la mort,
la buidor
del que ja era
eixut desert.

petit gran pensament #4

La vida no és una pel·lícula.
I menys mal!
Però tant de bo...

·

Què és la vida si no
un gran esbarzer ple de móres
dolces i amargues
que revesteixen les pells
de plecs de manta.

Si les petites coses són les que ens fan somriure,
què en fem dels grans mals?

·

(A vegades el fred em fa -molt- més incoherent.)

Te voy a perdonar cualquier pecado mortal

Podría hacerme leer la mano seis veces al año y aún no sabría dónde ir.

Si entendieras la máxima no habría límites,
tan solo superadísimos mínimos.

*A veces solo escribo para recordar que no estamos muertes.

Y respirar.

Gracias, Tulsa por tu voz, tus letras y por ser otra exiliada romántica.

petit gran pensament #3

La grandiloqüència ens farà preses,
a les ànimes, quan pequem de supèrbia.

Egocentrisme.
Ni més ni menys
que els ulls clavats
al mirall que ens acusa,
que ens retrata
l'egoisme.

·

Però mentre mireu enfora cap a les demés,
n'hi ha que som endins i no per a les altres.
Quan us configureu sense atendre altres respiracions
més enllà de les vostres inhalades i expirades,
aprendreu que és millor tenir allò que s'estima
que voler estimar tot allò que es té.

petit gran pensament #2

Som buides, les ànimes.

A cops, per tal d'assolir l'excelsa essència gramatical, ortorgàfica i lírica del lèxic més oportú, ens perdem en la vacuïtat d'oracions sense mots. La musicalitat buida de tòniques, àtones i neutres dislocades entre dialectes desdibuixa la fi de tot, i ens quedem en un principi sense línia de sortida, sense anada ni tornada i, per tant, sense retorn.

Què és qualsevol art si no remou vísceres?

Frenestático

paso a paso
entre los silencios
siseo siluetas
silvestres y sinuosas
y arrastro los rayos
y los terremotos
acaban renaciendo
en huracanes

paso a paso
entre aviones y neones
que es lo que se lleva ahora
entre neones y colores
paso a paso
del humo de este instante
a la embriaguez social
a la resaca de gente

paso a paso
y paso y punto
y final y paro
y me detengo

e inspiro

expiro

respiro por fin
y la sangre circula otra vez

·

de la necesidad de convertirse en una ameba
nacieron danzas inconexas de letras
que por dispersas vertieron sus aguas
en los versos de este pequeño poema
donde la soledad era una sed

petit gran pensament #1

no és més foll
qui pentina els camps de sègol
tot cercant l'innominable
que foll és
qui estima amb ulls clucs
i el cor assedegat

què són l'amor i la cerca
sino un trajecte traçat
amb tremolor de peus
i aquella incertesa

però al final del camí
saviesa potser no
clavells turqueses
i sempre un toll on ofegar-se

tranquil·la i blava
la immensitat

De veritat

Mai havia vessat tantes llàgrimes de felicitat.

21 anys m'ha costat adonar-me de que no tota la sal que aboquen els meus ulls és ataronjada. I ser feliç no treu les ganes d'escriure. I no només el dolor se sent tan en dins. Tot de sobte, els astres s'han alineat formant un cercle perfecte en forma de fletxa propulsada.

I em sento protegida.

Petita i refugiada en braços sincers,

en pells vertaderes i cors ben vermells.

En pau.

Sense por.

Tranquil·la.

Acollida.

Volguda.

Envoltada.

Minúscula.

Microscòpica.

Diminuta.

Tant,

que de sobre em sento gran,

furiosament gran,

¡enorme!

¡Gegantina!

Tant,

que sé res és obstacle

i si quelcom s'interposa

¡patapam!

Quan les coses són de veritat, el rierol mai s'asseca.

Segueix alimentant l'oceà.

Mai havia vessat tantes llàgrimes de felicitat, i què bé senta.

Menjant prunes

el constant xiuxiueig de les prunes
em recorda l'ànsia d'estiu
a mi, que sempre he estimat el fred
que la suor m'asfixia i fa que em baralli
amb el lila més radical que tinc dins,
amb tots els detalls, amb mi

ara, tot i la temolor de pestanyes,
tinc tantes ganes de sal, de clor i de sol
de tardes sota l'ombra d'un esbarzer
de que em salvin els teus ulls
de poder fer les paus amb l'estiu
de juntes perdre totes les pors

El Poeta Halley

Es tan importante expresarse como transmitir y para ello no siempre es necesario vomitarse las entrañas, sino compartir eso que penetra nuestra epidermis y revuelve las vísceras. Por eso hoy vengo a compartir una canción de un grupo muy importante para mí. El Poeta Halley es un tema que habla del proceso creativo de un poema (que se convertirá en canción), algo que vivo a flor de piel.

Cuando algo revuelve, la necesidad de compartirlo es imperiosa. Un impulso que no puedo comprender me obliga a escribir los fonemas que articulan esta canción. Para mí, para quién la quiera.

El Poeta Halley

Me atraparás al vuelo y nunca a la pared,

y si me dejas aire, en tus líneas dormiré;

palabras de una musa de baja maternal.

Puede que al fin me conozca muy bien...

Si fueran puntos grises mis rarezas, cada tara que creé,

de seguirlos con un lápiz, al final verías mi cara en el papel.

Por eso estoy por aquí otra vez,

rebuscando en mi almacén esa palabra

cónsul de mi timidez.

Ojalá encuentre la forma

(¡más me vale!),

tengo un tema que acabar.

Si no aparece nunca

o entiendo que no di con la palabra justa,

y, cuando al fin la encuentro,

llega aquel mar de dudas...

Si cuando me decido

tú me detienes siempre,

me aprietas justo aquí y dices "no",

mi leal traidora inspiración

cuando apareces menos hoy...

y soy yo.

Te quedarás dormida, menuda novedad.

Es peor mi geniocidio cuando no te dejo hablar,

en la autopista de la vida si te saltas la salida hay que esperar.

Puede que no haya aprendido a aceptar

que escuadrones de moral judeocristiana, con su culpabilidad,

nos seguirán por tierra, por el aire y sobretodo por amar.

Puede que este demorando la acción.

A los 12 tuve un sueño en que ganaba,

pero el sueño me venció.

Desde entonces mis derrotas

son las huellas del carnet

de ese tal yo.

Ahora, escúchame,

ya he encontrado la palabra justa.

Mejor prepárate,

tiene algo que a todos asusta.

Sí, la voy a soltar,

la quiero soltar.

Pronunciaré "esperanza",

la gritaré por dentro si es lo que hace falta.

La escribiré mil veces,

me alejaré de espaldas.

Quizás de repetirla algo me quede.

No puedo permitir tu negación,

mi leal traidora inspiración

de intermitente aparición.

Como un ángel hallado en un ascensor,

qué bien funcionas como recuerdo.

Acojo en mi hogar palabras que he encontrado abandonadas en mi palabrera. Examino cada jaula y allí, ladrando vocales y consonantes, encuentro a sucios verbos que lloran después de ser abandonados por un sujeto que un día fue su amo, y de tan creído que era, prescindió del predicado. Esta misma semana han encontrado un par de adjetivos trastornados, a tres adverbios muertos de frío y a otros tantos de la raza pronombre que sueñan en sus jaulas con ser la sombra de un niño. Señalo, entonces, las palabras que llevan más días abandonadas y me las llevo a casa. Las vacuno de la rabia y las peino a mi manera, como si fueran hijas únicas, porque en verdad todas son únicas. Acto seguido y antes de integrarlas en un parvulario de relatos o canciones, les doy un beso de tinta y les digo que, si quieres ganarte el respeto, nunca hay que olvidarse los acentos en el patio. A veces pongo a mis palabras diéresis de colores imitando diademas, y yo solo observo cómo juegan en el patio de un poema. Casi siempre te abandonan demasiado pronto y las escuchas en bocas ajenas, te alegras y te enojas contigo mismo como con todo lo que amamos con cierto egoísmo. Y uno se queda en casa inerte y algo vacío, acariciando aquel vocablo mudo llamado silencio, siempre fiel, siempre contigo. Pero todo es ley de vida. Como un día me dijo el Poeta Halley: si las palabras se atraen, ¡que se unan y a brillar, que son dos sílabas!

(Love of Lesbian con Joan Manuel Serrat)

De esa película solo recordaré tus dedos

Sobre la suavidad de mi brazo, en mis mejillas y mis ojos cerrados, en mis manos busconas.
De esa película solo recordaré tus dedos delicados deslizándose por mi epidermis,
mis sentidos desvaneciéndose, abriéndole paso solamente al tacto.
Y menos mal que de esa película solo recordaré tus dedos acariciándome
y el bombear de mi sangre implosionando en mis paredes con tus vaivenes
y tu cara iluminada por la pantalla, concentrada y fascinada,
y la humedad de los besos fugaces, como nuestras miradas veloces,
y la hinchazón del antes, el durante y el después, del ahora, de nosotras.
Y qué bien recordar de esa película solamente mis sentidos distraídos y la piel de gallina.