quan pesa més
un somriure aliè
hard to breathe
quan us miro
ulls sens alè
ferma muralla
transparència pestilent
és difícil respirar
- a silent breakdown
by the girl in the shadows
14/12/16
13/12/16
noCTRL/at-ALT
Aquí la gran defensora de
la felicidad es algo mucho más decidible de lo que se cree,
desconoce el control de la gran línea divisoria.
Hay tantos grises en mí
que los límites se pierden
y lo irracional se apodera de lo tangible.
Vista, oído, olfato, gusto y tacto disfuncionando.
Desrealidad contorsionada
y todo un circo de latidos
subiendo subiendo subiendo
des del estómago
destino a esófago
y apagón de garganta.
Perder el control es dejar las palabras nacer cuando la respiración muere
(pese a los potenciales ojos u otras mantas casualmente atentas).
4/12/16
la nONovetat
ni regals carregats de crisantems
pogueren llaurar-te feréstega
per retornar-me aquella manta
aquell color
esdevé mort
la meva respiració no alimenta, asseca
tots els tolls sempre dins meu
tots els mars en mes venes i artèries
tot isolament en m'amarada pell
tot refugi proper fugint-me veloç
pogueren llaurar-te feréstega
per retornar-me aquella manta
aquell color
esdevé mort
la meva respiració no alimenta, asseca
tots els tolls sempre dins meu
tots els mars en mes venes i artèries
tot isolament en m'amarada pell
tot refugi proper fugint-me veloç
30/11/16
15/11/16
d Oub Ts
La realidad golpea contra mi nuca
con una periodicidad mortal.
Pum.
Metal en cueva y la cola de un eco
apuntando a mi cuerpo aislado en un centro.
Pum.
Caigo. Caigo y con los dientes
hago que sangren mis labios.
Pum.
No hay re-vuelta ni ida ni retorno,
solo esa esterilidad de mis raíces.
Pum.
No quiero oíros. Callad, callad.
Dejadme sola. Os necesito.
Pum.
Metal en cueva y la cola de el eco,
tres mil ochocientas cincuenta y dos direcciones.
Pum.
Los cuatrocientos golpes
y una escapada sin final.
Pum.
Dentro de una gota de lluvia,
atraída por la gravedad.
Pum.
23/10/16
Mal Alt -ia MNTL
La força s'esgota...
i si el got s'acaba buidant
mai podrà esdevenir fruita;
suc de matí ataronjat
i torrades verdoses.
Sentir dista tant d'entendre...
No hi ha certesa més buida
que les pròpies neurones.
Raó inexistent,
si la pell té fred
dins del foc.
Tal vegada fóra bona idea
penetrar en vida a les flames.
No hi ets
No suporto sentir-te tan lluny.
Tan lluny
com que no hi ha res més,
com que la boira s’ha escampat
i només hi ha un desert al voltant.
Un desert que no pertany
ni a la teva vida antiga
ni a la teva vida nova,
no pertany als nous records
que cuses ben prop
de la meva paret verda.
Tan lluny
com que ja ni la tinta
estreny el lligam.
La meva bata és un panda,
però no és prou petit
com per refugiar-me.
I jo jec sola
vora la meva paret verda
(on reposes, també, repetida),
i no sé què pesa més
si l’enuig,
l’enyorança
o el saber la resposta.
Saber-me feble
sens l'àcid.
19/10/16
La certesa
Hi ha una cançó que em fa por
de tant que s'adiu al meu batec,
de tant que vincula
la meva sort en la teva calor
i explica el meu cervell:
engranatge interior,
i cap a dins,
ben endins,
i sempre
més enllà
del fons
del pou.
Allà on no pugui veure'm
i així no pensar-me.
Allà on resideix l'ego
que creix cap a l'isme
que tot s'ho cruspeix.
Em fa tanta por la cançó...
com amor em provoca la veu
que l'entona des de l'ànima,
des d'aquell seu cervell:
engranatge interior,
i cap a dins,
ben endins,
i sempre
més enllà
del fons
del pou.
de tant que s'adiu al meu batec,
de tant que vincula
la meva sort en la teva calor
i explica el meu cervell:
engranatge interior,
i cap a dins,
ben endins,
i sempre
més enllà
del fons
del pou.
Allà on no pugui veure'm
i així no pensar-me.
Allà on resideix l'ego
que creix cap a l'isme
que tot s'ho cruspeix.
Em fa tanta por la cançó...
com amor em provoca la veu
que l'entona des de l'ànima,
des d'aquell seu cervell:
engranatge interior,
i cap a dins,
ben endins,
i sempre
més enllà
del fons
del pou.
20/9/16
Una copla
La vecina canta una copla e inunda de paz el silencio de este caos ahogado. El yo eludiendo una vez más mis responsabilidades tras ese mi siendo un menor cargado de bemoles, refugio construido por sobre-inhalación de voluntad sin dirección ni destino. La vecina canta una copla, pero sigo hiriendo y desgarrando todas y cada una de las cosas importantes, no vaya a ser que me vaya y aún me quede algo, no vaya a ser que eche de menos.
Pero la copla de la vecina me tranquiliza. Me envuelve y me hipnotiza, me hace creer que estoy sola en el mundo. El sol, su voz y ese olor como de siesta pre-comida. Dormir.
Dormir.
Dormir.
15/9/16
14/9/16
Pablowski, el poeta
Los versos en adagio emanaban de su garganta
para hacer nido en mi sangre
como en tinta los tenía clavados en su bíceps.
Y yo, presa de su voz,
sentía su dolor penetrar por cada poro,
agua espesa, desazón.
Los versos en adagio emanaban de su garganta
y el poeta se quedó a vivir para siempre en mis sienes.
para hacer nido en mi sangre
como en tinta los tenía clavados en su bíceps.
Y yo, presa de su voz,
sentía su dolor penetrar por cada poro,
agua espesa, desazón.
-El poeta se saca el corazón del pecho y te mancha con su sangre,
y tú no te apartas, tú recibes, tú vives y respiras
el mismo aire que le ahoga, le inspira y le encarcela.
Y tú, la segunda persona de mi yo más altiva,
ansía convertirse en ese poeta aún sin atreverse ni siquiera
a mirarle a los ojos cuando ya no está recitando.-
Los versos en adagio emanaban de su garganta
y el poeta se quedó a vivir para siempre en mis sienes.
8/9/16
Vertida
Huyó del bullicio con la excusa de su falsa introversión. Si bien es cierto que jamás había sido una chica extrovertida, esta necesidad de clasificación que flagela y coarta la humanidad la había relegado al puesto de solitaria e introvertida. Y hubo un tiempo en que lo creyó. Si nadie quiere escucharte que sea porque tú no quieres hacerte escuchar.
Huyó del bullicio con la llave y se encerró ante un cielo que tenía tanto miedo de oscurecerse que oscilaba entre rojos, amarillos, verdes y azules. El camí més llarg per tornar a casa. Como quien se olvida cosas en tu bolso para poder volver a verte. Como escribir para no dormir y luego culpar al insomnio.
Huyó del bullicio y de su supuesto espejo, ahora opaco (que no negro), bajo el cielo miedoso de anochecer y el vehículo del mismo color que esa isla.
Cómo se rompió aquella noche solo lo saben los rojos, los amarillos, los verdes y los azules. Los pedazos iban quebrantándose a cada respiración, más y más, y más piezas. Cada vez más pequeñas. Y la ceniza no puede reconstruirse, solo recogerse y esperar que de ella pueda renacer algo o definitivamente quedarse muerta para siempre.
·
And I know I'm dead on the surface, but I'm screaming underneath.
Las calles muertas de frío
Jamás podréis comprender las calles muertas de frío. Hay un niño que solloza entre la maleza y un nido congelándose en la segunda viga. Y la chica diminuta, que avanza descalza por la escarcha que dejan vuestros pasos por sus túneles. Vosotrxs, la mirada siempre preparada para desviarse a vuestros adentros proyectándose y los pies siempre calientes, en cualquier condición.
Y con los pies calientes no se pueden comprender las calles muertas de frío.
2/9/16
Autoretrat enmig del gel - Grindavík
D'on surt aquest matoll?
Hi era la meva consciència quan
per volta primera obrí jo els ulls?
Què és aquesta pudor que tot ho corca?
Desossada, gemec a gemec m'abandono a un silenci del qual sóc presa i depredadora.
Tot es podreix a cada sospir, els ulls han de restar clucs.
Hi era la meva consciència quan
per volta primera obrí jo els ulls?
Què és aquesta pudor que tot ho corca?
Desossada, gemec a gemec m'abandono a un silenci del qual sóc presa i depredadora.
Tot es podreix a cada sospir, els ulls han de restar clucs.
28/8/16
fantasma
la mateixa cançó es repeteix
des de l'insonor del líquid
fins la tardor ja propera
agressora i víctima
ferida i punyal
com combatre allò inevitable
es filtra per cada nervi tremolós
tot i saber de la seva inexistència
els sentits ben confosos
com combatre quelcom irreal
quan cap esforç evita sentir-ho
·
l'oxigen
preuat plaer que em privo
des de l'insonor del líquid
fins la tardor ja propera
agressora i víctima
ferida i punyal
com combatre allò inevitable
es filtra per cada nervi tremolós
tot i saber de la seva inexistència
els sentits ben confosos
com combatre quelcom irreal
quan cap esforç evita sentir-ho
·
l'oxigen
preuat plaer que em privo
La traducción de swim como imperativo de la segunda persona del singular
Me ha picado un mosquito. Quizás si no rascara no aparecería herida. Puede incluso que mi piel ni se inmutara. Es posible hasta que haya imaginado ese bicho posándose sutilmente en mi hombre a chuparme la sangre.
When there's nothing to give, well, how can we ask for more?
El vacío de no poder dar mutando a la ausencia de ofrenda.
I can't fight this kind of (my own) battles.
19/8/16
Egoísmo
¿Cuantas veces ha sido la última vez que pecaba por lo mismo?
No hay problema
sin neuronas carcomidas
ni fragilidad inherente
ni ausencia de yo
ni respeto propio
ni auto-misericordia.
No hay problema
siempre lejos.
No hay problema
sin esperas.
No hay problema
si tomando consciencia
eliminas sus raíces.
Pero lo hay.
8/8/16
Mi estómago
Un niño muerto decora la calzada oxidada,
pétalos de margarita desmenuzados de ansia
y esa vaca exprimida, perdida y coja.
El hedor que se percibe cuando no se respira.
Un arpón bien hundido en una tripa vacía.
Movimiento hacia arriba, hacer temblar la jaula
para poder morder ni que sea el agua y a esperar
que los recios tornillos dejen de anudarse en la sien.
pétalos de margarita desmenuzados de ansia
y esa vaca exprimida, perdida y coja.
El hedor que se percibe cuando no se respira.
Un arpón bien hundido en una tripa vacía.
Movimiento hacia arriba, hacer temblar la jaula
para poder morder ni que sea el agua y a esperar
que los recios tornillos dejen de anudarse en la sien.
6/8/16
petita
tremolor inhòspita
els engranatges estan més corcats
del que la consciencia contemplava
tot ha près sentit
mes a mi se m'escapa
la solució és aire
intangible, invisible,
inaudible
el silenci és una llosa
i jo un llast
els engranatges estan més corcats
del que la consciencia contemplava
tot ha près sentit
mes a mi se m'escapa
la solució és aire
intangible, invisible,
inaudible
el silenci és una llosa
i jo un llast
2/8/16
Istiu
Jo, que havia agafat embranzida, baixava corrents entre els arbres. Jo, que per primer cop assaboria les espurnes del que és ser jo, ésser per a mi i no per a les altres persones (per novetat estàtiques, permanents). Jo era un vent, una bola de neu gegant desmantellant un pic, avall i avall, i més avall, rodolant veloç cap al mar.
I, de cop, un penya-segat.
Però jo seguia corrent. Jo volia ser vent. Jo era vent i feia el que volia. Corria i corria, i et tenia de la mà i m'acariciaves l'esquena, i volia ser això, i volia ser allò altre, i el somriure, i mirar-me al mirall, i el teu somriure, i una nova cova, i que m'agradi el taronja, i la vostra felicitat, i el blau, i que no hi hagi colors tòxics, i Manel, i més animals, i que em vinguin idees, i que brollin les fonts, i que la platja ja no em faci fàstic. I sentir l'olor del mar i que la calor ja no sigui un problema.
Però ja no hi havia arbres al voltant. I ja no escrivíem juntes i jo havia seguit ràpida corrent amb massa ímpetu com per poder recular al penya-segat. Havia corregut tant que ja no hi havia ni mar ni roques ni superficie on caure. Flotava en la no-gravetat de l'espai al que havia anat a parar per aquella abrivada, sense temps ni materia palpables des de la meva ignorància. I no me'n recordava, però a l'espai no hi ha oxigen.
1/8/16
Eso que pasa cuando nadie mira y yo siempre escuchando música
El silencio es una lengua anfibia. Recorre todo mi cuerpo, se adhiere a mis poros, ventosas sedientas. Su viscosidad tapia mis túneles y aprisiona el oxígeno que me hace fluir, el agua marina que de mi saliva teje versos.
El silencio es una losa amarrada a mi nuca desnuda. Disminuyo a un ojalá, a un querer que ya no es ni presente de indicativo, que de tan subjuntivo ha pasado a ser una lejanía. Ciencia-ficción. Fantasía.
El silencio es eso que resta tras el abrir los ojos y escuchar que el vendaval nunca ha estado ahí. No ser el centro del mundo no es el problema, el problema es sujetar, ser todos los límites y, por detrás, el gran vacío.
El silencio es un miedo enorme.
18/7/16
(Des)equilibri - sonambulisme conscient
Els últims milers d'hores han estat tan frenètics que un embús de paraules ha frenat les línies que m'oxigenen l'ànima. La inèrcia manava sobre els meus músculs, un cervell sobreescalfat sense cap més capacitat. Sonambulisme conscient.
El vaivé és aigua
i jo, una xarxa.
Se m'escapen les peçes,
el temps és vent
que tot s'enduu.
Recullo flors, guanys propis
que substitueixen antics refugis.
Els rajos de llum distreuen els meus ulls
d'espelmes d'aromes passats, ja llunyans.
Sí, guanyo.
Guanyo i molt...
Però guanyar equival a perdre.
17/7/16
There's no place like home (o no tenir res allà on començà tot)
A casa no hi queda res més que la sang pròpia i quatre lligams, a cops tan ferms com febles en d'altres. El poc que resta penja d'una fina pluja, tan dèbil com els meus ossos entre els carrers que els han fet créixer.
I ningú ho entén.
El meu amor abatut ni tan sols pot imposar-se a les forces que em xuclen la sang. Ni tan sols puc fer ús de la meva cinquena extremitat sota les fulles dels arbres i plasmar en imatges la bellesa del verd que envolta aquest lloc. Del blau del cel i del turquesa de l'aigua, de la quantitat de marrons que es formen a la tardor i aconsegueixen que adori el taronja, del blanc immaculat del fred de l'hivern. Dels estels que cobreixen la manta nocturna, de la lluna gegant i formosa que em fa udolar cada nit plena.
I ningú ho entén.
Però és clar, ningú mai pregunta.
12/6/16
Ruido
No hay paso sin lumbre que haga entrar en combustión mis débiles logros en materia de amor propio.
Mehundo,renazco,voyaseryoy,cuandoloconsigo,ungolpedevientomeenvíahaciaatrás.Alasvecesenquehepensadoqueengullirmilesdeblancosseríalamejorformaderendirse.
La sang regalima fins l'aixella
No es pot esperar res de ningú.
No es pot regalar res a ningú.
No es pot deixar res a ningú.
No es pot demanar res a ningú.
No es pot obrir l'ànima a ningú.
No es pot deixar el cor en sang viva.
No es pot.
I jo, absurda, em deixo caure als vostres braços per una dolça mirada en el moment oportú. I jo, absurda perquè sé del cert que no hi ha benefici en la dependència, em desplomo. Deixo anar el meu pes, tranquil·la i confiada. I no paro de caure mai.
I de cop, el cop.
No hi ha fortes que, per bones, ajudin dèbils.
Només hi ha fluixes, que per imbècils, segueixen sostenint les grans roques.
El meu esguard, en espera, sota el sol i el fum que exhala la pell.
La sang regalima fins l'aixella,
però no m'aturo.
M'ofego.
M'ofegueu.
11/6/16
Cànon
Sempre la mateixa història.
Quan algú l'estima, el seu cor ple pot vessar-se en altres ulls i deixar de fer-se notar amb dolor.
Però de sobte aquest algú s'adona del real tacte, dels peus sota la lluna, de la seva esquena carregant el pes d'algú. I algú s'oblida de que no se sosté per si mateix/a i comença a caminar damunt la seva pell. I a córrer.
I llavors,
el menyspreu.
I santornem-hi.
- A GIRL HAS NO NAME
5/6/16
Soy un montacargas
Hoy me apetece hablar de amistad.
No por la rojez de mi sangre,
sino por lo roído de mi columna vertebral.
Amistad no es la tranquilidad
de pender de un hilo
sabiendo que abajo hay fijo
un colchón mullido.
Amistad es pender de un hilo
y aún así estar pendiente
de ser colchón,
de ser manta,
de ser calor
y de ser corriente.
Olvidar el quebrar del hilo,
como la propia muerte,
pues cada respiración salvada
declara mi corazón henchido.
Mi columna está llena de hilos.
Al final de cada hilo, un peso.
Y al final de cada peso, un vacío.
Debajo, tan solo mi atención.
Debajo de mí,
tan solo lumbre.
Y mi esternón también pende de un hilo.
2/6/16
desfiguración
cerciorarse para qué
si no hay zancada mía
que deje rastro ni humo
ni siquiera sendero
bregarse para qué
tan solo triangulares
miradas cóncavas
no existen las raíces
si no hay zancada mía
que deje rastro ni humo
ni siquiera sendero
bregarse para qué
tan solo triangulares
miradas cóncavas
no existen las raíces
1/6/16
Androides
Las bocas llenas del
a mí no me importa el qué dirán
pero necesitáis justificar vuestros movimientos.
No hay gesto
sin falso pasotismo impregnado,
calculado, meditado, controlado,
tremenda y minuciosamente colocado
tras una puerta cerrada
de cristal y sin cerrojo.
· · ·
El altruismo se ha tornado like,
pero yo solo puedo sentir viento.
Ráfagas que mi piel
arrancan del cuerpo.
· · ·
(1:12h i un dia molt llarg)
a mí no me importa el qué dirán
pero necesitáis justificar vuestros movimientos.
No hay gesto
sin falso pasotismo impregnado,
calculado, meditado, controlado,
tremenda y minuciosamente colocado
tras una puerta cerrada
de cristal y sin cerrojo.
· · ·
El altruismo se ha tornado like,
pero yo solo puedo sentir viento.
Ráfagas que mi piel
arrancan del cuerpo.
· · ·
(1:12h i un dia molt llarg)
20/5/16
Autorretrato de mi yo contigo
Soy frenesí.
No estoy en el ahora
ni en el volteo de las horar.
No soy de aquí
ni de nunca
como tampoco siempre.
Soy frenesí.
Aunque aparente
exterior gris,
liso lienzo,
adentro todo constantes
y múltiples disonancias,
cuatro mil ochocientas
treinta y cinco batallas;
día y noche,
en cada segundo
del bombear
de mi sangre.
Soy frenesí:
respiración ahogada,
jamás un sosiego.
Pero entonces tus brazos dibujados
me envuelven suaves y oscuros,
me envuelven manta firme,
coraza ajustada
a mi ser
para que los latidos se alineen
como golpes de tiempo.
Segundos
de vida
y yo
tan
tranquila
m e q u e d o
d o r m i d a.
· · ·
Tú.
Tú
consigues eso.
No estoy en el ahora
ni en el volteo de las horar.
No soy de aquí
ni de nunca
como tampoco siempre.
Soy frenesí.
Aunque aparente
exterior gris,
liso lienzo,
adentro todo constantes
y múltiples disonancias,
cuatro mil ochocientas
treinta y cinco batallas;
día y noche,
en cada segundo
del bombear
de mi sangre.
Soy frenesí:
respiración ahogada,
jamás un sosiego.
Pero entonces tus brazos dibujados
me envuelven suaves y oscuros,
me envuelven manta firme,
coraza ajustada
a mi ser
para que los latidos se alineen
como golpes de tiempo.
Segundos
de vida
y yo
tan
tranquila
m e q u e d o
d o r m i d a.
· · ·
Tú.
Tú
consigues eso.
19/5/16
Dèficit d'atenció #1
A obí-
cua d'ull
i amb la pell
erissada;
un camí vell
roman a l'espera.
L'equivalència latent:
triar-
rossegar-se...mpre.
Entre les llunes, mort.
El sol ho asseca tot
i el rierol s'enduu la fullaraca.
I de sobte
un tacte.
Elèctric engany dels sentits
que m'assedega;
i calor.
cua d'ull
i amb la pell
erissada;
un camí vell
roman a l'espera.
L'equivalència latent:
triar-
rossegar-se...mpre.
Entre les llunes, mort.
El sol ho asseca tot
i el rierol s'enduu la fullaraca.
I de sobte
un tacte.
Elèctric engany dels sentits
que m'assedega;
i calor.
3/5/16
Abril
Si l'abril ha quedat en blanc
és perquè ha volgut reinar el silenci
dels crits ofegats.
Però hi ha línies.
·
Conmigo
todas
amargas y dulces.
En abril hay más líneas de las que nadie imagina.
Porque nadie las imagina,
pero las hay. Las tengo escondidas.
és perquè ha volgut reinar el silenci
dels crits ofegats.
Però hi ha línies.
·
Conmigo
todas
amargas y dulces.
En abril hay más líneas de las que nadie imagina.
Porque nadie las imagina,
pero las hay. Las tengo escondidas.
30/3/16
Fressa muda
Xiscles de migdiada porpra
per fretura d'esguard.
(Aquella manca inefable
inculcada.)
Amb ganduleria altisonant, miols.
Les nostres veus brillant tant com llums apagades,
emmudint tot mot en disfresses de purpurina.
Són crits de diumenge,
ben plens, ben assolellats, ben baladrers;
ben silents.
I tot tan sols per les esquerdes
que ens erigeixen
i aquell parell de dibuixos blancs
que confiem tan propis i extraordinaris.
Però no som res
i la fressa muda
no ens darà
cap vespre de la mà
ni sang que el cor
faci bombejar,
sino que la farà brollar
sense fi
fins la mort,
la buidor
del que ja era
eixut desert.
per fretura d'esguard.
(Aquella manca inefable
inculcada.)
Amb ganduleria altisonant, miols.
Les nostres veus brillant tant com llums apagades,
emmudint tot mot en disfresses de purpurina.
Són crits de diumenge,
ben plens, ben assolellats, ben baladrers;
ben silents.
I tot tan sols per les esquerdes
que ens erigeixen
i aquell parell de dibuixos blancs
que confiem tan propis i extraordinaris.
Però no som res
i la fressa muda
no ens darà
cap vespre de la mà
ni sang que el cor
faci bombejar,
sino que la farà brollar
sense fi
fins la mort,
la buidor
del que ja era
eixut desert.
26/3/16
petit gran pensament #4
La vida no és una pel·lícula.
I menys mal!
Però tant de bo...
·
Què és la vida si no
un gran esbarzer ple de móres
dolces i amargues
que revesteixen les pells
de plecs de manta.
Si les petites coses són les que ens fan somriure,
què en fem dels grans mals?
·
(A vegades el fred em fa -molt- més incoherent.)
I menys mal!
Però tant de bo...
·
Què és la vida si no
un gran esbarzer ple de móres
dolces i amargues
que revesteixen les pells
de plecs de manta.
Si les petites coses són les que ens fan somriure,
què en fem dels grans mals?
·
(A vegades el fred em fa -molt- més incoherent.)
Te voy a perdonar cualquier pecado mortal
Podría hacerme leer la mano seis veces al año y aún no sabría dónde ir.
Si entendieras la máxima no habría límites,
tan solo superadísimos mínimos.
Si entendieras la máxima no habría límites,
tan solo superadísimos mínimos.
*A veces solo escribo para recordar que no estamos muertes.
Y respirar.
Gracias, Tulsa por tu voz, tus letras y por ser otra exiliada romántica.
17/3/16
petit gran pensament #3
La grandiloqüència ens farà preses,
a les ànimes, quan pequem de supèrbia.
Egocentrisme.
Ni més ni menys
que els ulls clavats
al mirall que ens acusa,
que ens retrata
l'egoisme.
·
Però mentre mireu enfora cap a les demés,
n'hi ha que som endins i no per a les altres.
Quan us configureu sense atendre altres respiracions
més enllà de les vostres inhalades i expirades,
aprendreu que és millor tenir allò que s'estima
que voler estimar tot allò que es té.
a les ànimes, quan pequem de supèrbia.
Egocentrisme.
Ni més ni menys
que els ulls clavats
al mirall que ens acusa,
que ens retrata
l'egoisme.
·
Però mentre mireu enfora cap a les demés,
n'hi ha que som endins i no per a les altres.
Quan us configureu sense atendre altres respiracions
més enllà de les vostres inhalades i expirades,
aprendreu que és millor tenir allò que s'estima
que voler estimar tot allò que es té.
16/3/16
petit gran pensament #2
Som buides, les ànimes.
A cops, per tal d'assolir l'excelsa essència gramatical, ortorgàfica i lírica del lèxic més oportú, ens perdem en la vacuïtat d'oracions sense mots. La musicalitat buida de tòniques, àtones i neutres dislocades entre dialectes desdibuixa la fi de tot, i ens quedem en un principi sense línia de sortida, sense anada ni tornada i, per tant, sense retorn.
Què és qualsevol art si no remou vísceres?
14/3/16
Frenestático
paso a paso
entre los silencios
siseo siluetas
silvestres y sinuosas
y arrastro los rayos
y los terremotos
acaban renaciendo
en huracanes
paso a paso
entre aviones y neones
que es lo que se lleva ahora
entre neones y colores
paso a paso
del humo de este instante
a la embriaguez social
a la resaca de gente
paso a paso
y paso y punto
y final y paro
y me detengo
e inspiro
expiro
respiro por fin
y la sangre circula otra vez
·
de la necesidad de convertirse en una ameba
nacieron danzas inconexas de letras
que por dispersas vertieron sus aguas
en los versos de este pequeño poema
donde la soledad era una sed
entre los silencios
siseo siluetas
silvestres y sinuosas
y arrastro los rayos
y los terremotos
acaban renaciendo
en huracanes
paso a paso
entre aviones y neones
que es lo que se lleva ahora
entre neones y colores
paso a paso
del humo de este instante
a la embriaguez social
a la resaca de gente
paso a paso
y paso y punto
y final y paro
y me detengo
e inspiro
expiro
respiro por fin
y la sangre circula otra vez
·
de la necesidad de convertirse en una ameba
nacieron danzas inconexas de letras
que por dispersas vertieron sus aguas
en los versos de este pequeño poema
donde la soledad era una sed
12/3/16
petit gran pensament #1
no és més foll
qui pentina els camps de sègol
tot cercant l'innominable
que foll és
qui estima amb ulls clucs
i el cor assedegat
què són l'amor i la cerca
sino un trajecte traçat
amb tremolor de peus
i aquella incertesa
però al final del camí
saviesa potser no
clavells turqueses
i sempre un toll on ofegar-se
tranquil·la i blava
la immensitat
qui pentina els camps de sègol
tot cercant l'innominable
que foll és
qui estima amb ulls clucs
i el cor assedegat
què són l'amor i la cerca
sino un trajecte traçat
amb tremolor de peus
i aquella incertesa
però al final del camí
saviesa potser no
clavells turqueses
i sempre un toll on ofegar-se
tranquil·la i blava
la immensitat
7/3/16
De veritat
Mai havia vessat tantes llàgrimes de felicitat.
21 anys m'ha costat adonar-me de que no tota la sal que aboquen els meus ulls és ataronjada. I ser feliç no treu les ganes d'escriure. I no només el dolor se sent tan en dins. Tot de sobte, els astres s'han alineat formant un cercle perfecte en forma de fletxa propulsada.
I em sento protegida.
Petita i refugiada en braços sincers,
en pells vertaderes i cors ben vermells.
En pau.
Sense por.
Tranquil·la.
Acollida.
Volguda.
Envoltada.
Minúscula.
Microscòpica.
Diminuta.
Tant,
que de sobre em sento gran,
furiosament gran,
¡enorme!
¡Gegantina!
Tant,
que sé res és obstacle
i si quelcom s'interposa
¡patapam!
Quan les coses són de veritat, el rierol mai s'asseca.
Segueix alimentant l'oceà.
Mai havia vessat tantes llàgrimes de felicitat, i què bé senta.
6/3/16
Menjant prunes
el constant xiuxiueig de les prunes
em recorda l'ànsia d'estiu
a mi, que sempre he estimat el fred
que la suor m'asfixia i fa que em baralli
amb el lila més radical que tinc dins,
amb tots els detalls, amb mi
ara, tot i la temolor de pestanyes,
tinc tantes ganes de sal, de clor i de sol
de tardes sota l'ombra d'un esbarzer
de que em salvin els teus ulls
de poder fer les paus amb l'estiu
de juntes perdre totes les pors
em recorda l'ànsia d'estiu
a mi, que sempre he estimat el fred
que la suor m'asfixia i fa que em baralli
amb el lila més radical que tinc dins,
amb tots els detalls, amb mi
ara, tot i la temolor de pestanyes,
tinc tantes ganes de sal, de clor i de sol
de tardes sota l'ombra d'un esbarzer
de que em salvin els teus ulls
de poder fer les paus amb l'estiu
de juntes perdre totes les pors
5/3/16
El Poeta Halley
Es tan importante expresarse como transmitir y para ello no siempre es necesario vomitarse las entrañas, sino compartir eso que penetra nuestra epidermis y revuelve las vísceras. Por eso hoy vengo a compartir una canción de un grupo muy importante para mí. El Poeta Halley es un tema que habla del proceso creativo de un poema (que se convertirá en canción), algo que vivo a flor de piel.
Cuando algo revuelve, la necesidad de compartirlo es imperiosa. Un impulso que no puedo comprender me obliga a escribir los fonemas que articulan esta canción. Para mí, para quién la quiera.
El Poeta Halley
Me atraparás al vuelo y nunca a la pared,
y si me dejas aire, en tus líneas dormiré;
palabras de una musa de baja maternal.
Puede que al fin me conozca muy bien...
Si fueran puntos grises mis rarezas, cada tara que creé,
de seguirlos con un lápiz, al final verías mi cara en el papel.
Por eso estoy por aquí otra vez,
rebuscando en mi almacén esa palabra
cónsul de mi timidez.
Ojalá encuentre la forma
(¡más me vale!),
tengo un tema que acabar.
Si no aparece nunca
o entiendo que no di con la palabra justa,
y, cuando al fin la encuentro,
llega aquel mar de dudas...
Si cuando me decido
tú me detienes siempre,
me aprietas justo aquí y dices "no",
mi leal traidora inspiración
cuando apareces menos hoy...
y soy yo.
Te quedarás dormida, menuda novedad.
Es peor mi geniocidio cuando no te dejo hablar,
en la autopista de la vida si te saltas la salida hay que esperar.
Puede que no haya aprendido a aceptar
que escuadrones de moral judeocristiana, con su culpabilidad,
nos seguirán por tierra, por el aire y sobretodo por amar.
Puede que este demorando la acción.
A los 12 tuve un sueño en que ganaba,
pero el sueño me venció.
Desde entonces mis derrotas
son las huellas del carnet
de ese tal yo.
Ahora, escúchame,
ya he encontrado la palabra justa.
Mejor prepárate,
tiene algo que a todos asusta.
Sí, la voy a soltar,
la quiero soltar.
Pronunciaré "esperanza",
la gritaré por dentro si es lo que hace falta.
La escribiré mil veces,
me alejaré de espaldas.
Quizás de repetirla algo me quede.
No puedo permitir tu negación,
mi leal traidora inspiración
de intermitente aparición.
Como un ángel hallado en un ascensor,
qué bien funcionas como recuerdo.
Acojo en mi hogar palabras que he encontrado abandonadas en mi palabrera. Examino cada jaula y allí, ladrando vocales y consonantes, encuentro a sucios verbos que lloran después de ser abandonados por un sujeto que un día fue su amo, y de tan creído que era, prescindió del predicado. Esta misma semana han encontrado un par de adjetivos trastornados, a tres adverbios muertos de frío y a otros tantos de la raza pronombre que sueñan en sus jaulas con ser la sombra de un niño. Señalo, entonces, las palabras que llevan más días abandonadas y me las llevo a casa. Las vacuno de la rabia y las peino a mi manera, como si fueran hijas únicas, porque en verdad todas son únicas. Acto seguido y antes de integrarlas en un parvulario de relatos o canciones, les doy un beso de tinta y les digo que, si quieres ganarte el respeto, nunca hay que olvidarse los acentos en el patio. A veces pongo a mis palabras diéresis de colores imitando diademas, y yo solo observo cómo juegan en el patio de un poema. Casi siempre te abandonan demasiado pronto y las escuchas en bocas ajenas, te alegras y te enojas contigo mismo como con todo lo que amamos con cierto egoísmo. Y uno se queda en casa inerte y algo vacío, acariciando aquel vocablo mudo llamado silencio, siempre fiel, siempre contigo. Pero todo es ley de vida. Como un día me dijo el Poeta Halley: si las palabras se atraen, ¡que se unan y a brillar, que son dos sílabas!
(Love of Lesbian con Joan Manuel Serrat)
1/3/16
De esa película solo recordaré tus dedos
Sobre la suavidad de mi brazo, en mis mejillas y mis ojos cerrados, en mis manos busconas.
De esa película solo recordaré tus dedos delicados deslizándose por mi epidermis,
mis sentidos desvaneciéndose, abriéndole paso solamente al tacto.
Y menos mal que de esa película solo recordaré tus dedos acariciándome
y el bombear de mi sangre implosionando en mis paredes con tus vaivenes
y tu cara iluminada por la pantalla, concentrada y fascinada,
y la humedad de los besos fugaces, como nuestras miradas veloces,
y la hinchazón del antes, el durante y el después, del ahora, de nosotras.
Y qué bien recordar de esa película solamente mis sentidos distraídos y la piel de gallina.
De esa película solo recordaré tus dedos delicados deslizándose por mi epidermis,
mis sentidos desvaneciéndose, abriéndole paso solamente al tacto.
Y menos mal que de esa película solo recordaré tus dedos acariciándome
y el bombear de mi sangre implosionando en mis paredes con tus vaivenes
y tu cara iluminada por la pantalla, concentrada y fascinada,
y la humedad de los besos fugaces, como nuestras miradas veloces,
y la hinchazón del antes, el durante y el después, del ahora, de nosotras.
Y qué bien recordar de esa película solamente mis sentidos distraídos y la piel de gallina.
29/2/16
La fragilitat dels lligams,
que si no es cuiden, s'arronsen
o es trenquen.
I les ganes afamades, com sempre,
els cuiden i els anusen un cop més.
Però tothom sospita
que si d'un fil els dos extrems
un és absurd i l'altre resta adormit,
no hi ha nus que valgui.
I així estem.
Cavant tot hi haver tocat fons.
Com sempre.
Hi ha professors que remouen ànimes amb una simple
frase. Paraules justes en el moment exacte. La fragilitat
dels lligams quan a força d'apropar-m'hi s'allunya o em
fuig. I perdo. Com sempre. Perdo tot i no estar mai sola.
dels lligams quan a força d'apropar-m'hi s'allunya o em
fuig. I perdo. Com sempre. Perdo tot i no estar mai sola.
15/2/16
Libèl·lula
La paraula
libèl·lula
és lila i és lenta.
El so d'una cafetera
amb gust de vent.
Libèl·lula,
una cinta vermella
balla sota el sol,
un nocturn de Chopin.
I llavors la
libèl·lula
és un cop puny,
prepotent pedanteria
que pas s'obre
entre els plecs
de la suau llefiscositat
d'una manta fleuma,
d'un cargol que
arrossega tots els anys
i totes les penes.
Ai, efímera
libèl·lula,
com aquell bemoll
camuflat de sostingut,
tant mi-fa
que si-do,
com les dosis
de la paraula
li bèl lu la,
que són quatre.
Com quatre són
els components
que complementen
el color d'aquestes
nou lletres aspres
i lleugeres com
fum dins les venes;
com quatre són
les peces o
les quatre llavors
que pigmenten
la paraula
libèl·lula.
Ai, efímera
libèl·lula,
com aquell bemoll
camuflat de sostingut,
tant mi-fa
que si-do,
com les dosis
de la paraula
li bèl lu la,
que són quatre.
Com quatre són
els components
que complementen
el color d'aquestes
nou lletres aspres
i lleugeres com
fum dins les venes;
com quatre són
les peces o
les quatre llavors
que pigmenten
la paraula
libèl·lula.
31/1/16
El riu
Què se n'ha fet d'aquell riu?
Quan dins és plàcid,
fora claus roents es barallen.
Plouen les claus de sol
i només de camps ferms
broten els miratges.
I doncs, què se n'ha fet d'aquell riu?
Abans res era clar
però fluïen les paraules.
Només resta aquesta set
que troba a faltar el riu,
el fum i aquella coïssor.
Només resta l'absència de riu,
les paraules adormides.
Quan dins és plàcid,
fora claus roents es barallen.
Plouen les claus de sol
i només de camps ferms
broten els miratges.
I doncs, què se n'ha fet d'aquell riu?
Abans res era clar
però fluïen les paraules.
Només resta aquesta set
que troba a faltar el riu,
el fum i aquella coïssor.
Només resta l'absència de riu,
les paraules adormides.
28/1/16
tripofòbia
tornarien les formiguetes
a provocar trons en la pell
foradar els meus túnels
omplir de cucs la meva tos
tornarien les formiguetes
a corcar la fam
llimacs formats d'àcid
recalculant la distància
entre el meu cor
i els capilars
però tinc una pruna a la mirada
i una engruna ben enverinada
que s'atreveixin
a provocar trons en la pell
foradar els meus túnels
omplir de cucs la meva tos
tornarien les formiguetes
a corcar la fam
llimacs formats d'àcid
recalculant la distància
entre el meu cor
i els capilars
però tinc una pruna a la mirada
i una engruna ben enverinada
que s'atreveixin
20/1/16
A
Pero el aleteo no cesó.
Y no solo eso:
el aleteo no cesó
y se transformó en espuma.
Un cojín mullido
que cubre el azul de nubes.
Y yo respiro.
Y no solo eso:
el aleteo no cesó
y se transformó en espuma.
Un cojín mullido
que cubre el azul de nubes.
Y yo respiro.
19/1/16
Tu huída
Podría escribir una lista infinita
que incluyera todos los porqués, cuándos y cómos
tus ojos van a palpar mis ponzoñosas esquinas
y van a desandarse todos los besos,
desanudando a su trazo las líneas viajeras
de la espalda hasta los labios.
Podría escribir una lista tan infinita
que antes de yo empezarla
ya habrías recorrido el retroceso,
olvidando la meta, huyendo
más allá de la línea de salida.
Podría escribir tantas y tantas cosas...
Podría escribir incluso tantras,
o patrañas de esas de debajo de las mantas,
o caricias que escalan pieles como arañas,
o esos olores fríos dibujados por miradas.
Podría escribir y vomitar,
sin parar,
sin freno,
condenada
al frenesí
del miedo,
del pavor,
del terror,
a esa verdad
que me engulle
y me ahoga,
que me zambulle
y me dispara,
me acaricia
y me apuñala.
Escribir
sin parar,
sin freno,
condenada
al horror
de tu huída.
Podría hacerlo eternamente
y tú seguirías apareciendo
con tu sonrisa vacilante,
tu mirada inocente
y tu gesto valiente,
para desintegrar todos mis miedos
con millones de aviones de papel.
que incluyera todos los porqués, cuándos y cómos
tus ojos van a palpar mis ponzoñosas esquinas
y van a desandarse todos los besos,
desanudando a su trazo las líneas viajeras
de la espalda hasta los labios.
Podría escribir una lista tan infinita
que antes de yo empezarla
ya habrías recorrido el retroceso,
olvidando la meta, huyendo
más allá de la línea de salida.
Podría escribir tantas y tantas cosas...
Podría escribir incluso tantras,
o patrañas de esas de debajo de las mantas,
o caricias que escalan pieles como arañas,
o esos olores fríos dibujados por miradas.
Podría escribir y vomitar,
sin parar,
sin freno,
condenada
al frenesí
del miedo,
del pavor,
del terror,
a esa verdad
que me engulle
y me ahoga,
que me zambulle
y me dispara,
me acaricia
y me apuñala.
Escribir
sin parar,
sin freno,
condenada
al horror
de tu huída.
Podría hacerlo eternamente
y tú seguirías apareciendo
con tu sonrisa vacilante,
tu mirada inocente
y tu gesto valiente,
para desintegrar todos mis miedos
con millones de aviones de papel.
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