Sinsentido.

Hay pedacitos de música que oprimen pulmones entrecortando respiraciones en momentos intemporales de vidas no durmientes, pero estancadas. Es entonces cuando el mar se vuelve oscuro, hediento, amarillo desconfianza, naranja miedo. Pero las aves susurran vientos que oxigenan pulmones clausurados y las hormigas recorren venas a cada pálpito desesperado de esperanza. Existen las cosquillas en el interior de las costillas y las punzadas detrás de las miradas que encierran horizontes en mentes que viajan demasiado lejos. Siempre en exceso. Los excesos de las mentes nos hacen dementes y este no ir pero avanzar entre letras sin sentido que se convierten en un intento de poesía barata no tiene ninguna lógica. El fútil caminar desaliñado, la inercia autocompasiva por ningún motivo, el dejarse llevar por pereza.

A veces los caminos son laberintos cuando los pilares que nos sostienen no están cerca.